В колонках играет - apsci

странная солевая старость спустилась на плечи. табак из папирос свинчен. теперь мой некогда покойный, а теперь непонятным образом воскресший, друг завинчивает туда какойто дикий замес из трав и останков насекомых. друг надеется, что дым от этой замуты поможет ему вспомнить то, где он был, когда все считали, что его больше нет. я тихонько сижу в углу этой прокуренной и полутёмной кухни. наблюдаю как он возится с папироской. "вот бы"-думаю-"заглянуть к нему в мозг в тот момент, когда он выкурит эту ботву". но так нельзя, ведь мы же всего лишь люди..
дружочек прикуривает, затягивает в себя этот странный дым. выдыхает. с каждой затяжкой дым из него выходит всё более чёрный, а сам он становится всё прозрачней и прозрачней, пока наконец не исчезает. моя солевая старость уходит вместе с ним.