Мне жаль. Жаль, что я не умею писать, как Генри Миллер.
Я им восхищаюсь. С такой невероятной точностью ему удается
передать все те чувства, которые внутри.
Он почему-то любит ее, а не меня.
У нее есть пальто от Jil Sander тысяч за сто.
Но он любит не за это, я чувстую. Да и мне, в принциипе, наверное, плевать за что.
Я допустила ошибку. Все эти звонки, глупые смски, якобы 'случайные' встречи - что это? Кому? Зачем? Знала и все равно делала.
Я ведь с первой секунды знала, что это конец. Это как 'love was a joke from the day when we met'.
Этот бесконечный алкоголь, бессчетное количество сигарет - метод противостояния, придуманный мной в порыве отчаяния.
Теперь, есть только ненависть к себе за то, что не смогла противостоять каким-то сраным воспоминаниям. Ненависть, проецируемая на других.
Теперь только боль. Или точнее ее глухие отголоски.
Видимо, так происходит осознание. Потихоньку отступающие воспоминания.
Сейчас, в эту секунду. Ранним-ранним воскресным утром, я понимаю,что это конец. 'Игра проиграна. Корабли потоплены'. Все ведь достаточно просто. 'his heart belongs to a gil i've never met. its never belogs to me'.
Теперь нужно ретировать. Прочь, долой все эти никомуненужные воспоминания.
Тепер есть только я. Осень. Книги, написанные для меня. Музыка, подыгрывающая только мне. Немного сигарет, желто-красно-зеленых листьев. Люди. События. Амбиции. Осуществления задуманного.
Все то, что принадлежит только мне.
Пойми, мы друг другу слишком о многом напоминаем. Нужно сделать перерыв, чтобы подтереть эту яркую пару летних воспоминаний.
Чтобы потом, может, раскрыть и перечитать.
А может и нет. 'baby,maybe, its up to you'.

Я люблю всех тех,кто рядом всегда. Не смотря ни на что. Все разные. Но одинаково дорогие мне. Родные мои, спасибо вам.