«Что-то я приболел», - так подумал бы он в это же самое время, что показывают часы сейчас, будь это пятничный вечер. Но сейчас он чувствовал воскресенье. Он отдыхал. Ещё днем, оставив позади мысли о болезни, которая хотела испортить его выходные, он сделал пару звонков знакомым, а после, казалось бы, перетерпев несколько минут совсем бессмысленных разговоров, и вот через час он уже стоит возле узкого окошка в подъезде, пытаясь разглядеть через загрязнившиеся после зимы окна, что происходит в мире. Он докуривает свою сигарету и, выбрасывая ее как можно дальше в слегка приоткрытые рамы, любуется полетом красного огонька в заканчивающемся дне.
Разбившаяся сигарета все ещё дышала его легкими и кидала кроткие взгляды в сторону своего палача. Руки его будто бы на автомате закрыли окно и вызвали лифт, а тело самопроизвольно переместилось в лифт. Он шел дарить друзьям радость. Радость эмоций. Он дарил им счастье, что стоит выше чувств и потому оно лишь наблюдает за происходящими в тебе процессами, она наблюдает и, если в чувствах и эмоциях человека видит некую гармонию, погружает его в состояние похожее на эйфорию или экстаз… Так он чувствовал… Они же жили в ином мире. Какой-то из этих миров находился совсем рядом с его и был чем-то похож, а какой-то, как ему казалось, находился за сотни галактик от него и, соприкоснувшись сразу отталкивал его, а другой будто бы сливался с ним…
И вновь дом. Воскресенье как-то незаметно сменил понедельник. «Может, я все же приболел?», - подумал он…