Как же до боли хочется заново научиться писать стихи. Как тогда, в 16, для самой первой, самой большой, самой грустной и счастливой первой любви. Хочется изрыгать боль в рифмованные строчки, возводить баррикады слов, прятаться за ними.
          Наверное было бы проще, если бы не. Не знать тебя, не мечтать о тебе, не быть с тобой...не любить тебя. Не любить тебя всего-всего: от хитринки в теплых карих глазах до шутливой неотесанности, от истовой преданности семье до огромного шрама через все бедро. Твое тепло, твой запах, вкус. Хочется писать обо всем этом красиво и высокопарно, а получается как-то...как-то вот так.
          Но, к сожалению, тебе все это не нужно. Нет, не так. Ты пока что не понял насколько тебе это нужно. И можно (или же нужно?) было бы подождать тебя, только вот неизвестно, сколько еще придется ждать. Еще 6 лет? А может все-таки меньше?
          И знаешь, на твой вопрос я смело могу ответить "да". Да, я хочу от тебя ребенка. Непременно мальчика. Такого же озорного и смешливого, как его отец. Как ты.