В сортире офисном, собой задыхаясь, кончить.
Не от похоти, а от отчаянья. Говорят - помогает.
Всю эту слякоть мог вынести только Кончес,
Но он растворен в столице, заживо съеден деньгами.
Я вновь не люблю апрель. Повторять колдовской экзамен
По тысяче тысяч раз способны только кретины.
Компьютер до одури пачкать больными глазами -
Ослепнуть не страшно, страшнее промазать в тире,
Когда стреляешь по банкам от пива и кока-колы,
А пули, как зерна. Ими забитый зоб изувечен.
Мне так хорошо, что ты не узнаешь такого,
Что ты смеешься, что щеку мне лижешь встречей.
Но я, как кораблик. Ты прости мне такие волны.
Я, может быть, рада бы - штиль или даже пристань.
Но я кораблик. Нелепый, семиугольный...
Матросы домой катают длиннющие письма,
Разлуку ладонью сжимая у основанья.
А я в сортире, где запах парфюма жарок.
Теку, расплываюсь отчетливыми словами.
И голову вверх закидываю. Как большая.

почему-то это стихотворение Яшки последнее время вспоминаю все чаще и чаще...нет,не то чтобы я "в сортире офисном" кончаю,а...как-то все у меня так же,так же любима собой,так же "пачкаю" компьютер глазами...и хочется,уже хочется пристани..или хотя бы гавани...

на работе так же "как большая"...хожу в фонендоскопе с чужого плеча (на свои Литтман денег нет,а говно покупать не хочется), гордо именуюсь "подающим надежду доктором", страдаю трудоголизмом и сублимирую в любовь к пушистым комочкам...
страдаю и сублимирую...хочу уже хоть что-нибудь...если уж не любимого человека и стабильных отношений,так хотя бы ебыря с хорошим сексом почти без обязательств...научиться бы...