почему-то многие люди считают,что они помнят об умерших,если ездят на кладбище.
получается,что можно хоть целый год не вспоминать,но если потом раз год съездить на кладбище с другими родственниками,то все,можно говорить,что помнишь.
а ведь память,это не поездки на кладбище,это чувство в душе.когда ты помнишь о человеке независимо от того,едешь ты к нему на могилу или все время сидишь дома.
я например,не люблю кладбища,просто потому,что не согласен с тем,что уважение и память к человеку можно проявлять только в строго определенном месте.
я хотел бы,чтобы меня просто помнили,вспоминали какие-то моменты жизни,и совсем не обязательно,чтобы приезжали на могилу.
могила,это как последнее пристанище тела,это как долгожданный отдых,а получается,что даже там нет отдыха,потому что приезжают те,кому необходимо место для воспоминаний.и вот уже это не уединенное,тихое последнее пристанище,а людный дворик со скамейками и столиком.
у меня два года назад умер дедушка.
про таких обычно говорят "хороший и очень добрый человек".его ничего не испортило:ни трудная послевоенная жизнь,ни тяжелый характер бабушки,ни периодическое довольно сильное выпивание.он всегда оставался собой,чутким,добрым дедушкой,который любит внука,любит жену своего сына,которая и родила этого внука.
он любил добрых людей.наверно потому что сам был таким.
я был у него на могиле пару раз,но помню о нем всегда.
очень часто,идя по улице,я думаю,а наблюдает ли он за мной,если после смерти что-то есть?а чтобы он сказал мне сейчас,такому,каким я стал?наверно я по-прежнему слышал бы от него "Мишанька" со свистще-шипящей "Ш",похожей на "Ф" с примесью "Щ"...
и я очень рад,что однажды почувствовал что-то странное и пошел в гости.

-Сын,пошли к бабушке.а то давно уже не были у нее,да и дедушка болеет.
-Хорошо,мам,одеваюсь.
идем.странное чувство радости и предвкушения,хотя обычно хожу проведать не так часто и в обычном состоянии.
прихожу.из комнаты доносится странный свястяще-хрипящий слабый звук.захожу.шок.дедушка,как скелет,лежит на своей кровати и у него не хватает сил даже откашляться.это мокрота в горле так свистяще хрипит...
-Здравствуй,дедушка, - подхожу я к нему и сажусь на кровать.вижу,он хочет что-то сказать,но не может....только слегка улыбнулся и по щеке покатилась слеза....просто беру его за руку и смотрю в глаза....а в голове желание,чтобы он не мучился вот так....бессильно....ведь он достойный человек.
на следующее утро он не проснулся.


память о человеке - это не поклонение какому-то месту несколько раз в год,это его жизнь в любящем его сердце,воображении,воспоминаниях.