медленно расстворяюсь в отчаянии, как кубик льда в дешевом виски. руки как скатерть волочатся по земле, когда я бессмысленно бреду домой из библиотеки ночью, один на весь парк. один по другую сторону вечерних окон. один для тысячи снайперов на крышах. считаю уличные фонари, сбиваюсь со счета и начинаю считать заново, лишь бы не слышать себя. минуты как стервятники. глухо-немой сотовый телефон. все видится серым и старым. все медленно умирает для меня. становится уныло на пять минут, пока не приедет автобус и не увезет меня домой, где я не притворяюсь живым.