вчера по ошибке опрокинул три бокала вина внутрь себя... руки мои хрустальные по земле волочатся, оставляя за мной след бриллиантовой крошкой. от недосказанного пустота внутри расширяет границы, а тоска белой акулой пожирает все хорошее. в знойных снах рушатся дворцы и что-то еще совсем непонятное происходит. волнуюсь! сопереживаю людям, которых даже не знаю... но знаю, что в этой войне не берут пленных и не действует протокол чести, здесь каждый только за себя и любой ценой. реставрация возможна только в мирное время. я не знал мира и покоя ни с окружающими, ни с самим собой. мое мировоззрение с проседью, а ставни его наглухо заколочены гробовыми гвоздями.... все мои свечи тускло сгорели, а в бокале вместо шампанского слезы и эхо гуляет по съемной квартире. так, наверно, и сходят с ума. приходят домой после похорон мечты и надежды, напиваются с горя, а потом достают пистолет из стола и на счет три ставят все точки над "i". У меня есть пистолет, вернее это не мой пистолет, но я знаю код от сейфа... мы даже однажды ходили в тир и меня научили из него стрелять. я был робким неумехой, так и не поразил цель с пяти метров. В себя я попаду точно, это мне дано от Бога.
