когда я опоздаю на последнюю и решающую исход войны битву, когда последний айсберг растаит, как кубик льда, в бокале джина, когда на смену зимы придет ядерная весна... я брошу на стол карты, устав от нелепой игры - и ничего не оставлю себе в рукаве. маски вверх. вот мое настоящее имя и цвет крови... зачем? потому что 259 лет - предел, чтобы научиться летать, вопреки тому что кругом так много незапертых окон верхних этажей и надзиратель пьян. на дне сердца ртуть плещется вопросом "зачем теперь смотреть на небо в след птицам, когда ноги закованы в кандалы и сознание страдает боязнью высоты ?" остается признать, что одна большая ошибка теперь будет стоить вечности расплаты, тысячи бессонных ночей с мыслями о раскаянии и сожалении, болезнетворными буднями неудовлетворенности и невозможность что-либо изменить в любом направлении. ни шага назад, ни шага вперед - локальная смерть.