Волосы пахнут цитрусами и гвоздикой и кровь аристократически белая, не от того ли мы отличаемся, как углы разностороннего треугольника и у каждого из нас свой путь.... мой по рельсам, болезнетворно предсказуемый, от чего хочется уйти в анабиоз до времен, когда роса выпадает в декабре и солнце не умирает за западе, и нет повода боятся себя. Ты смелая в золотом, без ржавчины и чувства неполноценности. Я мучаюсь сладко-кислой гордостью и косолапым бездельем по вечерам; прячусь в оврагах от знакомых, расставляю мины, капканы и ловушки в наших местах, где я не выцветал тоской и безысходностью о завтрашнем дне. Ушла, как будто и не было, и в этом я себя уверил без икон и розг, приучил как бездомную собаку куском хлеба. Мимолетные воспоминания тонкими полосками сигаретного дыма мгновенно уносятся потоками ветра. Тень значит больше чем я сам, и кажется, что если закрыть глаза и забыть даже это, то равно нулю то расстояние, что я проделал за эти годы. А ты измеришь свой десятками световых лет, только ты не нуждаешься в измерениях, что имеется в достатке не ценится.... мне не догнать и нет смысла бежать.... отпускаю.