Следом трассирующих пуль через ночь проносятся мои осенние дни в неизвестном направление, запотевшие окна утренних электричек, талым воском свеч, шорохом мертвых листья под ногами раз в год. Очевидное становится прозрачным, реальное - зыбким, светлое - вялым, знакомое – одиноким и холодным как крики улетающих птиц, казалось бы навсегда. Только внезапные воспоминания лицемерно говорят, что так уже было и не раз. Все действительно зыбкое, вялое и одинокое. Ледяным моросящим дождем по лицу и ветром подло под одежду стучится в дверь тоска и безнадежность. Я всякий раз открываю дверь, в надежде на то, что еще не все потеряно, утрачено и упущено. Выцветшие краски дня и ночная агрессия от бессилия, шрамы, страх, тревога, все вместе каждые 20 минут каждого часа.... так сходят с ума и теряют последнее что было.... я просто стеклянная ваза, которая вот вот упадет со стола.