уснул после 6:14 и проснулся в 8:05
один час и 51 минута сна по ту сторону моего сознания...
голова гранитная, веки наждачной бумагой царапают глазное яблоко, стеклянное солнце сходит с ума в зените, большие птицы ищут путь домой.
Читаю его неизданную книгу и делаю закладки из тумана. Поэзия о смерти пост-фактум, написанная человеком, который маниакально хотел жить. От этого в каждом его слове - детский страх перед смертью. Жалкая беспомощность метафор, ярость рифмы, ненужность криков о помощи, инвалидность эпитетов, косолапие синонимов, и дерзкое отсутствие заголовков, только годы жизни. Постылая, унылая и провинциальная пунктуация раздражает и вызывает только одно желание - убивать себя, всеми известными методами и по несколько раз, что достичь совершенства хотя бы в этом. Сознание катается на лифте, а полдень пахнет клубникой и предвещает окончание краски в принтере.
Мы с ним когда-то пили кофе. он молчал, я не затыкался. так мы пропустили два автобуса, 14 закатов и три революции. я на такси, он не знаю. потом безликие имейлы ни о чем и запоздалые ответы-откровения на них, тоже не о чем... всю осень молчание. моя зимняя депрессия. теперь книга. там глава про меня.... прочитал. мокрый песок. ключ от клетки в моем левом кармане. хочется умереть, по крайней мере уснуть. книга трата времени, особенно та глава. лучше бы он меня убил в этой книге