Сегодня у Янь война с собой. Война жестокая и беспощадная. Без компромисов и пактов о перемирии. Война съеденым вчера сыркам и сегодня сухарикам. Разлитому на юбку кофе и туши растекшейся под глазами из-за дождя. Война тучам над головой и промокшим туфлям.
А так хочется мира в лесу пропахшем свежей заленью и прошлогодними сосновыми иголами. Или в затеряном в сумашествии города заброшенном саду, с его пахучими алычой и сиренью, спящей под кустом кошкой и вороной берегущей золото молчания.
Поменять бы сегодняшний день на какой другой. С низкими тяжелыми облаками и штилем, зеленым жасминовым чаем и пустотой субботнего офиса, дорогой идущей мимо Смольного и одиноким сидением на крыше в ясную вечернюю зорьку. Только всего этого не хочется с теми, что предлагают и не предлагают те с кем хочется. Предлагать самой уже приелось, поскольку это все что самой себе анекдоты рассказывать - и не смешно и даже не интересно...