Маяковский. Думалось – стихов писать не могу. Опыты плачевные. Взял-ся за живопись.
    Поступил в училище живописи, ваяния и зодчества: единственное место, куда приняли без свидетельства о благонадёжности.
    В училище появился Бурлюк. Вид наглый. Лорнетка. Сюртук. Ходит напе-вая. Я стал задирать. Почти задрались.
    Днём у меня вышло стихотворение. Вернее – куски. Ночь. Сретенский бульвар. Читаю строки Бурлюку.
        …Тело жгут руки.
        Кричи, не кричи:
        “Я не хотела!” –
        резок
        жгут
        муки.
        Ветер колючий
        Трубе
        Вырывает
        Дымчатой шерсти клок.
        Лысый фонарь
        сладострастно снимает
        с улицы
        чёрный чулок.
…Это один мой знакомый.
    Бурлюк. (выскакивая из дальнего угла зала) Да это же ж, вы сами написа-ли! Да вы же ж, гениальный поэт!
    Маяковский. В этот вечер совершенно неожиданно я стал поэтом.
    Бурлюк. (Обращаясь к зрителю) Не знаете? Мой гениальный друг. Знаме-нитый поэт Маяковский. (толкает Маяковского) Теперь пишите. А то вы меня ставите в глупейшее положение (кивает на зрителей).

    Маяковский. Американец думает для работы. Американцу и в голову не придёт думать после 6 часов. Не придёт ему в голову, что я ни слова по-английски, что у меня язык подпрыгивает и завинчивается штопором... (Бурлюку.) Переведи им, что если бы они знали русский, я мог бы, не портя ма-нишек, прибить их языком к крестам их собственных подтяжек и поворачи-вал бы на вертеле языка всю эту насекомую коллекцию.
    Бурлюк. Гм… Э… Мой великий друг Владимир Владимирович… просит ещё стаканчик чаю.

    Сайт театра "КомедиантЪ" - http://www.komediant.farvater.org
     Сообщество театра