Вот написал тут недавно. Интерсно, что вы об этом думаете. И стоит-ли вообще продолжать?
В рубленых ранах увижу осенний закат
В мёртвых глазах дно прозрачной реки
Слёзы напомнят россу апрельского утра
Песни ветра – колыбельной мёртвой
Весна. Май. Дождь. Странно: уже почти лето, а капли такие же холодные, как и осенью. Наверное, это потому что рядом нет тебя, и никогда уже не будет... Я иду по аллее, вспоминаю о былом. И мне тяжело. Хочется провалиться в забвение. Оленька, ты была самой лучшей. Прошёл, но твои пустые глаза на окровавленном, но всё же прекрасном лице, всё ещё стоят у меня перед глазами, и, наверное, так и будут стоять до конца жизни... Мы познакомились год назад. В школе. Я учился там уже 8 лет, а ты только пришла в наш класс. Невысокая, стройненькая девчушка, с симпатичным лицом и озорными глазами, цвета весенней травы. Ты сразу приглянулась многим из мальчишек, но никого к себе не подпускала близко. В школе была одинока, у тебя не было друзей, а на переменах, находила какое-нибудь тихое местечко и читала очередной роман. Так бы мы и не встретились, если б не случай. Помнишь, как летом мы поехали в Архыз? Нас с тобой посадили вместе. Ты открыла книгу, с каким-то непонятным названием. Я спросил, про что книга. Так мы и разговорились. Эти три дня в горах для нас прошли незаметно. Ты сказала, что тебе хорошо со мной. Мы обещали друг другу никогда не расставаться. Летом не проходило и дня, чтобы мы не увиделись. Ну а осень.… Эх, та роковая осень.… Со своим жгучим солнцем, кровавыми листьями, и сухими ветвями деревьев.… Как сейчас помню: третье сентября, мы договорились встретиться на остановке без пятнадцати три, ты сказала без пятнадцати, потому что знала, что я всегда опаздывал. А я тогда бесился, и назло тебе пришёл раньше. Зачем? Теперь уже никто не ответит. Без двадцати я увидел, как ты выходила из троллейбуса. В лёгком белоснежном платьице, с пышной причёской, над которой явно работала не один час. Конечно, ты была прекрасна, в свой день рождения. Увидев меня, ты обрадовалась и побежала навстречу, через дорогу.… Проклятая иномарка, она была чем-то похожая на катафалк. Раздался гудок и лязг тормозов, а потом тишина… Я не слышал ничего: ни криков людей, ни гула проезжающих машин, ни шелеста ветра. Подбежав к тебе, я увидел, как струйка крови, тянувшаяся от виска, покатилась к губам. Ты что-то сказала мне. Что-то спокойное, доброе и ободряющее. Но я не расслышал. Струйка крови ещё катилась куда-то вниз. Она как будто была жива, а ты – нет. Мне никогда не забыть твои глаза, цвета зелёной бездны, и холодные руки. Вроде это была ты, но вместе с тем, я не мог тебя узнать. Не было той живости в глазах, не было тех лёгких, неуловимых движений, которые ты совершала против своей воли даже во сне. Кто-то вызвал скорую. Тебя увезли. А я так и остался стоять посреди дороги, отягощённый горем. Я оставался на том же месте до вечера, не замечая гудков машин, и ругани водителей, пока один из милиционеров, приехавший на место происшествия, не сжалился и не отвёз меня домой. Никто так и не узнал, что со мной случилось в тот день. Я очнулся от грёз. Холодные капли текли по лицу. Вот, виден конец аллеи. Дальше идти было некуда. Оставалось только прыгнуть в бездну и полететь к солнцу, где, наверное, ты меня заждалась. Никто так и не узнал, как мне было больно.
23.04.2006
