Три сигареты до фильтра - так кончается день.
Новая жизнь - отголосок старой. На чердаке - коллекция масок. Ни одного укоризненного взгляда, все знают своё место (и время?) и не стремятся занять моё.
За окнами подёргивается нервным тиком город. Город, который меня не ждёт.
Внутри нет идей или мечтаний, есть только цель. Цель как мишень. Надо лишь совместить линии, последний раз выдохнуть и плавно нажать курок...
И кажущаяся неторопливость сменится химией детонации, тысячеметровые дистанции будут пройдены за секунду, но..
Всегда это проклятое "но"!
Беда тому, кто неверно взял прицел. И сделаного не вернуть, даже если ты передумал, понял, что был неправ, что ветер поменялся... Вновь "объективные причины" - и ты снова идёшь, как Иванушка-дурачок, искать свою пулю. По сути - искать сам себя. Очищать от прилипших следов реальности, возвращать исковерканную форму, собирать по сусекам на гильзы и порох. И снова целить в мишень. Мишень, нарисованную на собственной спине.

МЫ не "За" и не "Против". МЫ просто хотим пройти. Пропустите.