Пятница. 3 ноября.
Утро – витамины, таблетки – по три дозы.
«А может, тебе не ехать? Только ведь была. На золотой свадьбе...»
С ума все посходили? А сестренка??? Она-то не была и теперь себе простить не может...

Работа – 15 минут на раскидывание срочных дел по девчонкам и мальчишкам. Письмо от босса – срочно сделай – ответ – не сделаю, еду на похороны (а же тебе писала!!)... Звонки в машину от него же – ты не профессиональна, ты то, ты сё... Урод.

Пробки и риск не попасть в поезд. Попали. Разные купе.
В нашем с сестрой два взрослых мужика. Один явно уголовного вида. Люба: Ты что? Он и книгу вон читает... позже вечером выяснилось, что книгу зовут «а жизнь так коротка» и серия у нее «тюремный роман» . Но вел он себя тихо. Даже не пил, не курил.
Второй оказался яхтсменом, все порывался обсудить с нами регату в Милане. Где-то под Мичуринском ему это удалось. Какая здоровская работа бывает у людей!
Вечер и ночь в поезде – без сна, мозг цепляется за последние организационные вопросы, только бы не думать, только бы не представлять, как он там лежит... Плеер сиротливо молчит в сумке – не до танцев мне. Черные вещи. Печальные лица. Настойчивое желание пообщаться от яхтсмена, и снисхождение до беседы с ним. «А вы на праздники?» «Нет, мы на похороны»... В Мичуринске Уральском шла настоящая метель – зима...