У меня есть любовь...
сильная, скромная, бесконечная, отрывистая, болезненная, радостная, томная, темная, печальная, невзаимная, кокетливая, подвижная, настоящая, не первая, последняя ли?..
Он никогда не узнает, какая она, моя любовь к нему. Мы странно встретились - перемешались как конфетти из разных стран-миров, и так же странно разошлись - мыльными пузырями по весне. Я страдаю, и счастлива этому. Я дышу им, сплю им, просыпаюсь с ним на устах, я рада.
А он? Да какая разница?? Любовь есть у меня. Не у нас. Вот так.