Как-то херово, хочется что-то написать, но не буду.
Восполняю "комплекс пустого места" своим же постом годичной давности.
Дублирую в прайм-тайм, так сказать. Актуально.

Депрессия. Depression. Красивое слово. Искрится всеми цветами сразу, преимущественно чёрным.
Депрессия это и мёртвые ныне гитары и стильные лоснящиеся чёлки, это и прозак и кокаиновые знаменитости в элитных клиниках, это и доктор курпатов в телике и осенние статьи во всех журналах страны.
Айм депрессед - это так модно, выражение собственной боли в попсовом лозунге. Для депрессии не нужны какие-то особенные причины, она приходит сама собой, по-свойски открывая дверку в сердце - здравствуй это я. Vontrop всегда говорил, что депрессия бывает от безделья. Как профессиональный тунеядец и распиздяй, я с ним абсолютно согласен. Депрессия впитывает в себя всё: от вселенской фрустрации до осколков любимой чашки. Она наступает или постепенно, словно тихий ноябрьский дождь, монотонно барабанящий в затылок, или резко, не оставляя времени для осознания, обрушивается могильной плитой с отчеканенной эпитафией
«как же всё хуево».

Тоска-это чисто русская депрессия. Это генетическая память плача Ярославны в крови. Это боль в глазах от бесконечности выженного горизонта над Диким полем. Это оглушающая тишина пустой квартиры с ободранными обоями и тусклым отражением заходящего солнца в сиротливой лампе у окна. Тоска это какое-то физическое ощущение зуда в области сердца, непреодолимое желание выпить что-то спиртосодержащее и ,получше укрывшись пледом, заснуть до следующей весны. Подростки не умеют тосковать, красиво тоскуют старики. Самокрутка в мундштуке, пустой взгляд, немота в обветренных губах. В каждом дворе нашей необъятной родины сидит такой живой памятник тоске. Тоска это уже мёртвая боль ещё живых людей.

Грусть-чувство более светлое в этой безысходной палитре. Память главный катализатор грусти, именно она потоками воспоминаний поддерживает костерок грусти. Хорошо грустить, сидя и покуривая на широком подоконнике, на вокзале, провожая взглядом уходящий поезд, да и вообще в любом красивом месте, при условии, если вы способны на самопозёрство.

Печаль. Не очень люблю Кино, но у Цоя была хорошая песня про дом, даль и печаль. Печаль это та же грусть, но с капелькой тревоги. Вроде бы всё хорошо, но что-то не даёт покоя. Особенно ярко ощущается, когда вроде как ты ниибаца счастлив, но это самое счастье подобран огде-то на распродаже дешёвых эмоций.

Меланхолия. Ассоциировалась у меня всегда с самыми зажравшимися героями русской классической литературы. Меланхоличный фаталист Печорин лениво нажимает на курок, зная, что Лермонтов не испугает впечатлительного обывателя соскрёбыванием со стены мозгов героя нашего времени. Тучный барин Безухов, все три тома меланхолично страдает от чувства собственной нужности России и в конце концов тонет в пошлости бесконечного четвёртого тома. А лучше бы как Болконский, пошёл бы и меланхолично убил себя об небо Аустерлица.

Ну есть ещё экзистенциальная тошнота, чувство утреннего похмелья, общая задроченность жизнью и прочее. Но это уже тонкости.
Вообще, что хорошо, настроение меняется с чудовищной частотой.
Как по Гришковцу. Глядишь и жизнь налаживается.