Любовь
Вода и лёд, лёд под тонким слоём грязной воды. В её мутной глади, сквозь окурки и мелкий мусор проглядываются силуэты людей. Они неуверенно скользят вдоль дороги. Каждый третий падает, расставляя руки в рефлекторном желании зацепиться за воздух, правда, некоторые опрокидываются со стоическим спокойствием, будто зная, что именно здесь, именно сейчас им надо окунуться в грязную лужу, это судьба и от неё не уйдёшь, по какой бы дороге ты сегодня не шёл. Такие летят в грязь, словно в крещенскую прорубь, а затем поднимаются, молча отряхиваются и идут дальше. Падают с сигаретой в зубах, с руками в карманах джинс, падают смеясь, крича, матерясь, проклиная жизнь, страну, жён мужей и тёщ. Как живут так и падают – тупо подумал парень. Он уже двадцать минут курил и смотрел в окно и радовался такому маленькому счастью, что ему никуда не надо идти. «Падают они, падают, как те бабки у Хармса, а вот и ещё один». Мужик в шарфе, обвивающим его пальто, словно удав, отплясывал на предательской плоскости, теряя равновесие, но в последний момент удержался и на мгновение замер в адреналиновом приходе. От сигареты остался один только фильтр с дымящимся кончиком, парень покрутил его в руках, точно не зная, что с ним делать, затем кинул, не глядя в окно и, быстро вышел из кухни. Он тихонько прошёл в комнату, забрался под одеяло и прижался холодными руками к чужому горячему животу. Некоторое время лежал неподвижно, прислушиваясь к её дыханию и сосредоточенно уткнувшись губами в теплую шею. За окном раздалось резкоё «ёёё!», переходящее в мокрый шлепок и звон стекла. «колечки полетели, колечки полетели» - улыбаясь, скороговоркой прошептал парень и на том же дыхание, словно экономя слова, быстро отчеканил – «я люблю тебя». Под окнами похмельный мужик не мог отвести взгляда у себя из под ног. Портвейн из разбитой бутылки смешался с талой водой, оставаясь красным пятном, кровавой подписью под… «я люблю тебя» - отчётливо повторил парень, смакуя каждоё слово, каждую букву, которые переливались во рту как вишни, оставляя сладкое послевкусие. Сквозь её чёрные волосы он чувствовал, как поднимаются верх уголки рты, как она улыбается и он знал, что значит эта улыбка. «Да я зная, что это абсолютно неважно,» - затянул он, - «так что-то» - неопределённо выдохнул фразу и откинул голову на подушку. Крово-красное пятно втянулось в грязный снег без следа, оставив лишь чуть заметный, но ещё терпкий запах.

Парень не любил слово "анаша", он предпочитал "марихуана", "Ганж", что угодно, слишком уж веяло от этого слова какой-то уголовно-дворовой романтикой.
-Не, ну чо вот, кароче, бесило с этим Насыровым, так это эти идиотские ток-шоу. Хотя Отар там оторал, конечно. «Нееее, ну вы же знааааете эти отходники» - сидит такой, полтора колеса закинул на малаховском срачнике. Сидит, кароче, рубашечку поправляет, такой беспалевный, И ещё, когда людей на улице спрашивали, показывают – морда такая в экран не влезает: «Вась, да эт секта какая-то была, точно те гаварю». Тхаха. Или, когда все на миноре, минута пямяти, и клип показывают, а там он лихо так отарывает «кто тоо простит, кто тооо поймёт», как будто и не того.
-Мурат Насыров умер за наши грехи.
-Ты представь, што вот станет А. знаменитым человеком, ну и умрёт. И по телеку, - но о, ваще, пидорасом был, да коксом боловался. И училку покажут-«да не, я всегда таким хорошим мальчиком вспоминаю, пил только по праздникам бокал шапусика». А он там промокашку под язык, белый в ноздрю, бээээ.
Парень не любил слова анаша, ему больше нравилось «марихуана». Но то, что он сейчас затягивал в лёгкие, было не то и не другое. Это была скорее химка («вымочат в ацетоне и продают, жулики»), медленно, но верно действующая. Чем глубже - тем лучше, чем тише - тем вернее. Надо ложиться и слушать minimum electro, чтобы мозг по кирпичику выстраивал эти стены из густых мелодий. Но музыки не было, поэтому приходилось думать. Мысли поначалу игнорировали всеобщий сбор, предпочитая играть в догонялки, больно ударяясь об черепную коробку. Он смотрел, как снежинки выныривают из темноты окна, растворяясь на свету и постепенно, как этот снег из тускнеющего сознания, всплыла мысль, растворившаяся в образ. «Я люблю тебя» - это образ фразы, «ты» - тоже образ, просто удачный, сама «любовь» - как образ чувства, которого нет, как слепок с пустоты. С этими образами можно играть, строить из них фразы и ставит в конце чужими руками кроваво-красные подписи. «Колечки полетели» - пронеслось вдалеке. Он вытащил из пачки сигарету и закурил, подойдя к окну. «Образ чувства важнее чувства, да ну абсолютно это неважно». Отражение показывало расширенные зрачки и глупую улыбку.

В колонках играет - Erland Que in mix