Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение

-- Полный назад! Лево руля!
Офицеры напряжённо смотрят в тьму;
на короткостриженых волосках
под белоснежными воротничками
выступают капельки солёного пота.

Крх-х-х-х. Втетерились.

Шампанское, мандарины и самые лучшие шоколадные конфеты. На лавочке среди облезлезлых пятиэтажек. Аристократы рабочих окраин. За изысканной беседой о психологии и судьбах Римской империи обнаруживаются вещи, от которых руки хватаются за голову, а глотки давятся табачным дымом.

Мусорка заполнена мандариновыми ошкурками, бутылками из-под шампанского,
супермаркетовскими хрустливыми пакетами и пустыми пачками из-под сигарет.
Недопользованные пластиковые стаканчики оставлены в наследство гегемонам.
Коробка с недоеденными конфетами (не люблю сладкое) у него под мышкой.
Бутылка недопитого шампанского у меня в руке; мучает обычная изжога.

Или правильно сказать "в подмышке"? Screw that, however.

Обнялись на прощание у забора из сетки-рабицы.
Чем хуже, тем лучше. Покурили. Снова обнялись.
Отобрал у меня шампанское и зашвырнул за забор.

Из лучших побуждений. Всё из лучших побуждений.
Никто не думает о худшем, пока работают турбины.

И всё же мёртвый лёд снова вспарывает обшивку.
Придётся опять оказываться от сказки, ещё раз.

Зачем нужен пароход, который никуда не доплывёт?
Но ведь люблю. Капитаны любят свои корабли.
И он тоже любит. Не знаю, как кто -- но...

Нет выбора.

Как в рассказе Маркеса, гигантский океанский лайнер снова и снова призраком налетает на риф и бесшумно раскалывается на куски, а год спустя, он, всё такой же, ободранный и запустевший, повторяет свой смертельный курс, и снова камни рвут борта, и всё повторяется снова и снова и снова, до одного странного вечера, когда катастрофа наконец становится настоящей.

Этой лайнер ещё потерпит много крушений, копированных, растиражированных, призрачных и невидимых -- в подвалах контекстов, в нахмуренных складках лба, в онемевших от рёва наушников барабанных перепонках, в утренних похмельных кружках чая.

Нет выбора.
Есть судьба.
Такая сволочь.

Как же больно. То есть, вроде бы больно-то и не должно быть, потому что знакомо сто тысяч раз, у нас это всегда так, иногда почти доходило до убийства, но вот снова, и словами ничего не изменишь, потому что гибнут призраки, а реальные люди швыряют мандариновые пробки и шкурки от шампанского в урну и делают вид, что всё нормально, а ведь скоро осень, и нельзя будет сидеть на лавках, и снова щёлкнет счётчик лет, -- а злых демонов ещё никто не отменял.