В колонках играет - NIN-The Great Below

Под трип-хоп засыпать легко. Под сладкую мелодию бисером рассыпаются мысли, бьющиеся мотыльком об лампочку в твоей голове. Музыка медленно их спутает, завяжет узлом и закинет под диван. В трип-хоп сне нет рассказчика, отсутствуют слушатели, есть один только звук. Сам для себя.
Когда я засыпал, то думал о нескольких вещах. Мысли с трудом пробивались сквозь поток сладкой патоки, льющийся из колонок. Трип-хоп в больших количествах вреден, он делает действительность слишком приторной, до тошноты. Слушайте его только, если вам действительно всё по кайфу (вариант - вы сами под кайфом, трип-хоп– регги XXI века)
Мысль вырастает из образа. Ромыч. Человека, которого нельзя не встретить в начале осени. Тепло, фонтан, Ромыч хлабыщит пиво из полторолитровой бутылки. Ему 19 лет. Он почти спился, скурился, два раза лежал в дурки с попыткой суицида, у него год назад родился сын. Последнее является катализатором всего остального. Но это не главное, он запрограммирован на самоуничтожение, от детского выжрать два литра водки, и не окочурится, до - вколоть герыч ради интереса. Мы сидим на скамейки, курим Лаки Страйк. Он рассказывает про то как сломал нос, через неделю после операции на выпрямление перегородки, как проработал два дня охранником («Мне даже оружие дали, я ж со справкой, во ёбнутые»!), про проёбанную по пьянки практику. По легенде Ромыч очень умный, во всяком случае, память у него до сих пор отличная. Он щурится от блеска солнца в фонтане, широко улыбается. Тепло, хорошо. Нет, это трип-хоп. Мысль была о будущем, но она слишком холодна и жестока. Она тает в лучах трип-хопа.
Солнце скрыто облаками цвета асфальта. Первый снег отвратителен, мелкой острой стружкой скаблит лицо. Он не покрывает землю белой простыней, он лишь несёт холод, отнимая от выражения «первыйблиатьснег» красоту момента. Бабье лето-мёртворождённый ребёнок этой осени. Но в трип-хоп сне, солнце светит как свеча на столике хорошего ресторана. Уютно и вальяжно. Трип-хоп растворяет колючую известку.
Осень потихоньку приходит в себя, и этот день забывается как страшный сон (например, утренний дрём в газели под Бутырку). Сентябрь наливается золотой листвой и. Трек заканчивается. Колонки тихо шипят, снов.net.