В колонках играет - Alexandroid-Matchbox

«Зачем вам учиться в институте. Копейки, будете получать, да, - преподаватель автошколы сверкнул стеклянным глазом.
«Азазелло»,-пробежался хохоток в последнем ряду. Глаз зыркнул в парня, рядом со мной. Даже через тёмную майку были видны мурашки, разрядом пробежавшие по лопаткам.
«Закончите курсы, пойдёте на газели по маршруту…» Искра бесится под тёмной тканью, свет от неё поглощает мой взгляд… «Тысяч десять-двенадцать….»В той жизни, после_искры я уже бросил институт, киношным жестом выкинул студенческий и подхваченный попутным ветром пошёл прочь от. Просто от. От расшатанного зуба судьбы, которого нужно просто вырвать, а не придаваться сладкому мазохизму боли. Жёлтый кругляшек светофора усмехался мне вслед, студенческий кружился над городом, пристраиваясь к клину небесных беженцев. Я вьехал в эту жизни на грязной жёлтой газели с рекламой на боках и наклейкой «Найт Хантер» на лобовом стекле. Мои тонкие, длинные пальцы огрубились, в них вьелся мазут и бензин, от чего природно бледно-белый их цвет перешёл в более тёмный и постепенно мимикрировался под руль. Чёлка перестала закрывать глаза, волосы привыкли к машинке, а я привык к собственному равнодушному взгляду в зеркале заднего вида. Я научился закрывать дверь разворотом машины, пересчитывать одной рукой мелочь, резво подрезать троллейбусы, пинком вышвыривать безденежных забулдыг, после смены, не морщась выпивать стакан водки, занюхивая из открытого бака.
Но это было, конечно, не сразу. Выпав из той жизни я попал другой мир. До этого все водители газелей существовали в моём сознание только в момент фактического присутствия или как образы, навязанные СМИ. Дальнобойщики, только как герои сериала. Сделав крен из постмодерна в соцреализм, я очутился в кругу первом иной жизни. В первую неделю я врезался в столб, от удара с неба скатилась луна и звёзду гирляндами посыпались вниз. За замасленном столом придорожной камешке, я слюнявил сторублёвки и жалел себя, потягивая пиво с жиртрестом на этикетке. Новая жизнь пахла свежей краской на крыле «Найт Хантера» и шаурмой, этимологической родственницей питерской шавермы. Постепенно я привык к шансону в трещащих динамиках, к маршруту, не меняющемуся с момента моего нового рождения, к крикам «шеф, на следующей!». Та искра, по инерции, поднимала меня утром, заставляла работать двигатель судьбы, несущейся под откос.

О чём это я?! Добрый день! Когда уж там осень то будет…