По цвету мой дневник похож на мартовский снег. В России март это не всегда начало весны, в плане погоды, это, скорее, постскриптум зимы. Грязный снег-весна покажет, кто где срал.
Но он мне подходит. Мысли чёрно-белые.
Залежавшийся снег хрустит под сапогами у дворника. Пар изо рта смешивается с табачным выхлопом. На длинной бороде сосульки, блестят как ордена у бровастого генсека. Дворник сплёвывает в молочного цвета жижу под ногами.
Мартовский снег, это первые снежинки пережившие зиму. Которые падали на ресницы с беззвёздного неба. Кружились под новый год, растворялись в свете гирлянд, стекали по окнам в короткую двухдневную оттепель и вновь застывали, в пойманной детским взглядом позе. Снежинки, затромбованные тяжёлой обувью прохожих, втоптанные в мёрзлый асфальт, занесённый в тёплые дома, растаявшие и превратившиеся в лужици.
Но многие из этих первых декабрьских парашютистов, упадут на землю и затаясь, незаметно дотянут до марта, чтоб стать грязной жижей под сапогом.
Вот так и и мои мысли. Только не надо плевать под ноги.


В колонках играет: Marianne Faithfull - No child of mine

LI 5.09.15