Когда-то, несколько лет назад, в начале августа у меня была депрессия. Я учился в школе, ходил на какую-то грёбанную отработку. Школа пахла краской и тоскливым жарким летом. Я приходил в середине дня домой, ложился на диван, включал магнитолу и Летов орал, что все мы в глубокой жопе. Днём я слушал Гражданскую Оборону, ночью Future Sound of London. И то и другое, пугало меня одинаково. Меня просто рвало на куски, полная ангедония, я не мог понять, чего мне не хватает.

Она говорила, надо было писать письма.
-Куда? Кому?
-Писал бы в стол, я бы потом прочитала.

Я не умею писать писем. Я никогда их никому не писал. Не кормил конвертами синий ящик.

Письмо. Это, как в той книги: стол, бумага и пистолет с одним патроном.

LI 5.09.15