больше не осталось на земле ни одного идиота, который бы поверил в 4удо. потому 4то 4удес не бывает. может, были когда-то, но теперь их не стало. – так душат спящих младенцев. топят щенков. так я смотрю на отбывающий поезд, сидя на деревянной скамье; она настолько жестка, 4то кажется, будто я 4асть этой композиции, привокзальной статуи. на меня даже голуби поглядывают с опаской. а если же приближаются, то неуклюже, мельтеша своими красными лапками по краю скамьи.. осматривают каменные складки штанин в надежде найти какую-нибудь затерявшуюся, уже засохшую крошку. но ни4то из этого меня не тревожит; как завороженный смотрю я туда, где и следа только 4то ушедшего поезда не осталось. будто бы вижу полосы, 4то остаются на небе после самолета – рельсы. и 4увствую этот особенный запах. но совершенно не ощущаю, как немеют мои пальцы. как улыбка превращается в оскал. и как на плечи мои выливаются тонны дождя. не знаю о том, 4то с ног до головы усыпан белыми хлопьями. и какие-то невежды болтают о том, какая злая зима в этом году. а я думаю, какой 4удесный выдался ве4ер, сегодня ты уезжаешь, я посижу еще немного, 4тобы подумать о тебе. 4тобы не мешали другие. а затем побреду домой. и завтра ты приедешь. ты никогда не уезжаешь надолго. ты никогда не оставляешь меня одного. и я улыбаюсь; а 4ужие дети отвора4ивают от меня свои испуганные ли4ики.

но

на дворе 90-е..

ты

возвращайся скорее.

пока переплавить

меня не решили.