И каждый раз в Этот день думаешь: «Ну вот, на этот раз он ТОЧНО самый скучный и безрадостный в моей жизни! Ну какая ж скотина придумала этот «праздник»!? Что, нельзя было просто родится и забыть его напрочь?! Но теперь уж ничего не поделаешь: знай и терпи».
И с каждым новым годом убеждаешься, что в прошлый раз-то вроде было ничего, а вот в этот – уж точно самый ужас. Вот сейчас, например: день рождения в компании с дипломом. Эти еле выдавливаемые слова и строки – они ведь даже не подозревают, что сегодня Этот день и что нужно бы уже оставить мой бедный мозг в покое.
Вот и в каждый Этот день так хочешь, чтобы ну вот никто бы и ничего бы и не дарил… и не вспомнил бы никто, и не сыпать соль на эту двадцатидвухлетнюю рану!
И все-равно все приходят, кричат-поздравляют-целуют-обнимают-дарят подарки. И те, кто, казалось, должны были уже давно забыть, оказывается, еще помнят…Ну что тут поделать? …
И, что интересно, Этот день, он ведь всегда проходит, заканчивается. И все равно остается это чувство радости–грусти. Грусти от того, что этот день вряд ли уже когда станет тем праздником, каким был в детстве. Радости от того, что он, Этот день, все-таки есть, пусть даже такой мучительно-грустно-приятный.