Так, сперва Бродский, родной и неповторимый..

Зимним вечером в Ялте

Сухое левантинское лицо,
упрятанное оспинками в бачки.
Когда он ищет сигарету в пачке,
на безымянном тусклое кольцо
внезапно преломляет двести ватт,
и мой хрусталик вспышки не выносит:
я щурюсь; и тогда он произносит,
глотая дым при этом, "виноват".

Январь в Крыму. На черноморский брег
зима приходит как бы для забавы:
не в состояньи удержаться снег
на лезвиях и остриях агавы.
Пустуют ресторации. Дымят
ихтиозавры грязные на рейде.
И прелых лавров слышен аромат.
"Налить вам этой мерзости?" "Налейте".

Итак -- улыбка, сумерки, графин.
Вдали буфетчик, стискивая руки,
дает круги, как молодой дельфин
вокруг хамсой заполненной фелюки.
Квадрат окна. В горшках -- желтофиоль.
Снежинки, проносящиеся мимо.
Остановись, мгновенье! Ты не столь
прекрасно, сколько ты неповторимо.

январь 1969

Ах..
Оля говорила, что Бродским нужно переболеть и всё. Не могу с ней согласиться. Он прекрасен. И пускай стихотворение про зиму, но всё же про Крым.
А Крым великолепен, расслаблен и совершенно бесполезен. То есть делать что-то полезное для общества в нём решительно невозможно.
Можно просыпаться, идти на пляж, плавать в солёном море и греться на гальке и снова идти в море.. А вокруг - горы.. Нет, это нужно увидеть и почуствовать, а рассказать нельзя. Не столь прекрасно, сколь неповторимо.
[700x494]