Пишу, стираю, пишу опять….
Сколько уже прошло лет, четыре? Пять? Как то даже совестно вспоминать, ну а промолчать…
Ты прав, могла бы и промолчать. Только все равно еще что-то колет внутри, мешает спать. Даже тот последний пост мне не хочется открывать. Я ведь тогда злая была, скалила зубы, кривила рот, типа не знаю и не догадываюсь. А когда и догадываться не пришлось, то вот – из года в год, словно оправдываюсь. Каждое слово коряво давлю из под пальцев, как из апельсина сок. И чую, где то поодаль, смотришь и ржешь, как меня тут ломает. И нет, даже бухло мне не помогает, видимо у моего малодушия так и не вышел срок. Говорят, ты уходил достойно, я верю, что это так. У тебя есть три сына и ни один из них не дурак. У тебя до черта друзей и до дьявола остальных. Потому что всего лишь в сорок с лишним, это будто удар под дых. А ты верно там, на облаке, веселишься или мутишь типа серьезный проект небес, едкий, громадный, ехидный как старый бес, и не хочется торопиться, как несколько лет назад на сладкий горячий чай, но если все же случится, ты уж это…. встречай.