У тебя есть утро. С него начинается твоя ежедневная жизнь.

Утренняя сигарета, утренний запах пыли, чуть влажное от ночных кошмаров одеяло. Из головы не выветрился еще вчерашний хмель. Непослушными руками ты натягиваешь носки, брюки, и наощупь выбираешь свитер. Бритьем можно пренебречь, да и времени уже не остается. Очки залапаны, ты протираешь их рукавом.

Пора бежать.

На самом деле тебе давно уже хочется быть не сдесь. Тебе хочется гулять по узким пражским улочкам, уехать на Белое море, пить кофе с кубинским ромом, и уворачиваться от хлестких ударов магаданского ветра.

Днем ты крутишь железки, пьешь кофе, говоришь и слушаешь совсем не то, что хочется сказать и услышать. Тебе интересно, но кажется, что все происходящее - замершее время. Понарошку. Окаменевшее "сейчас". Ты смотришь на тех, с кем ты вроде как даже работаешь. Улыбаешься.

Хочется стрелять. От души. На поражение. Откуда такие мысли?

Вечером ты, уже поддатый, равнодушный, ищущим взглядом обводишь вечернюю улицу, список контактов и кошелек. Все не так плохо, или очень плохо. Но вобщем то без разницы. Главное, что еще тепло. Значит можно жить, а если остались сигареты - вечер обещает быть. Возможно, даже изловится тело. Трахать  тело, или трахать мозг - мысленно ты бросаешь монетку. Угар.
Сташно. Значит надо выпить.
 

И засыпая, уже основательно бухой, одинокий в постельном угаре ты задаешь себе все тот же вопрос. Даже не ты, а тот твой близнец, что осмеливается появиться только когда темно. Он спрашивает: "что тебя сдесь держит?"

и испуганно прячется. тебе хочется ответить. Правда-правда, так хочется. Ты даше начинаешь придумывать слово.

Но додумать ты не успеваешь. День - близнец на подходе.

А сон - это роскошь.