Маленькие жизни, что ты обещал прожить с разными людьми и не собираешься проживать ни с кем другим, разбивают твою жизнь на части. Когда человек любит тебя, то обязательно замечает какие-то несусветные мелочи, которые других, если они их и замечают, скорее раздражают: как ты постоянно дергаешь головой, когда психуешь, как строишь предложения, когда злишься, где оставляешь чайные пакетики (да повсюду, блядь), сколько кубиков льда добавляешь в виски, как нелепо называешь обычные вещи просто потому что привык с детства их так называть. Мелочи, обычные мелочи, твоя ебаная человечность и уязвимость. Это чудовище просто взяло и бесцеремонно разглядело в тебе человека. Оно может даже не понимать, чем твоя голова занята постоянно, но в нужный момент возьмет и принесет именно то, что тебе нужно. Вот сука, а? А если я не люблю, а если мне потом с этим как-то жить придется? И, конечно, хлопнет потом дверью и скажет, что я буду жалеть о такой всю жизнь.
Соберу эти ебучие осколки, выложу по краям перевернутого зонта, а в центре положу все эти ебучие мелочи, пусть горят. Гори-гори ясно, чтобы не погасло. Привет советскому кинематографу, яппи-я.