В 12 ночи, как-то раз,
Тебя тьма в руки не взяла.
Схватил ты снимок в этот час
С разбитого стола.

И смотришь прямо на него,
Не чувствуя огня,
А для Нее ты острие
Холодного клинка…

А что в Ее глазах? Туман,
Необъяснимое молчание,
Тоска и грусть, печаль, обман,
Подавленное ожидание?

Она потеряна для света,
Любимой жизнью Ей не быть!
Ей не досталось право Вето!
И все ушло… Ей скучно жить…

И видеть Ее будешь лишь
На фотографии твоей.
А ты всегда молчишь, молчишь…
Быть может о мечте своей…