Умирать – занятие весьма утомительное, впрочем, как и жить... Хотя, спорно: это еще смотря как умирать и как жить. Ведь полным полно тех, кто живет, умирая, и нет недостатка в тех, кто умирает живя. И я как червяк, выползший на асфальт дождливым июльским утром, дохну в лучах взошедшего палящего солнца, кочевряжусь своей червячной душой на все стороны света. Мое приспособление для существования – сегодняшний день. И нету в понимании ни завтра, ни вчера. Вчера – это слишком печально, завтра – слишком страшно. Поэтому именно сегодня, и не более того. А натянутая на лицо улыбка, все больше похожа на дырку натянутого на пятку носка, протоптанную от трения о бытие. И ткань готовая вот-вот лопнуть от напряжения, расползтись в немом крике, обнажив блеклые нити зубов, расползшаяся плоть и звуки для пустоты. Сегодня – все, что осталось от жизни. Позади печаль, впереди устрашающая пустота. И отправная точка в этой замкнувшейся на самой себе цепи понятий – сейчас. Тиски, которыми давит на нас мир, пресс, под которым все мы тужимся, как выползшие на асфальт черви, в попытке его прогрызть… И ведь смешно, на сколько далеко зашел конфликт между телом, которому только и подавай утоление жажды инстинктов, и душой, которую вечно тянет в небо. Но мы слишком глубоко закопали наши души, так глубоко, то порой уставшее тело прихватывает их с собой в землю. Наверное, поэтому мы никогда не попадем ни в рай ни в ад…