так выходить, что рассказывать о себе всегда было не только интересно но и для самого себя познавательно. потому что считается что кроме тебя самого лучше тебя никто не знает. хотя, это естественно, мнение ошибочное по большому счету, как и все прочее. зашторенные встреченным рассветом, недосмотренным до конца сном, морем кофе и пол-каплей никотина глаза не видят себя самого. но то, что не видится, то чувствуется, что не чувствуется того видимо и нет. вот прикрытые жалюзи глаз, веки смыкаются, в душе смог как в останках сердца полулюбовь, как в ошметках души полумечта. и за окном полудождь. до несбывшегося шаг в половину вдоха. до сбывшегося семь сотен километров и два месяца дрожи в коленях, руках и прочих конечностях. и после дождя сложно разобрать что это на лице: небесная хлябь или собственные слезы. но разница не велика, когда все почти у тебя в руках. или просто когда кажется что все в руках, а на самом деле всему этому в руках не бывать никогда, разве только приблизиться на энное количество единиц измерения, именуемое вплотную. нунешний закат был безобразно прошляплен методом облакообразования и дожделития, за что спасибо никому сказано не будет. моя крыша и мой закат все еще ждут своего часа где-то там, а где непонятно. поэтому наверное обо мне тут и нет ни слова.