Улица похожа на огромного серого слона,
После болевого шока на небе только серые пятна.
В сердце февраль. Врали газеты, кричали о кризисе, дестрое.
Глупые.
Кризис – это переплет дней. Где не можешь найти ключей к млечности
А ключицы переполнены нежностью.
Принципиальные принцы больше не рифмуются с хорошими словами,
Все рушится, как когда-то в Вавилоне.
Так хочется вырастить ромашки на балконе,
да календарь дружит не с тем.
А где-то возле метро иногда происходят чудеса
Старенькие бабушки продают в кульках цветочки,
Ирис, васильки, кстати, ромашки тоже, и прочие.
Такие бабушки-кудесницы, дружат с весной,
А у нас сетевая смерть.
Небо меняет серые пятна на красные.
Ему стыдно за нас…
©