Эээх... Балда я. Вот кто говорил, что не любит этого поэта? А? И усё равно цитирую....

Пёстрые флаги фантазии тех гиацинтовых дней

Осеняют меня, идущего мимо ада

Этих времён шутовских, к высокому празднику смерти,

Ещё не призрака, но не того мальчугана,

Что пробежал по ситцевым переулкам мимо

Дремотного леса - и скрылся. Вполголоса взывает

Осень. Катится пушечный гром. Хлещет ливень.

Незнакомые повороты улиц, проходы

За сонной полуночью и умозрительным летом,

Выводят сюда, как ни странно, - к косому свету

Подземной луны на востоке, к пустынному ржавому саду,

Огороженному частоколом привидений, хранящему

Следы моих давних скитающихся друзей.

Слети же, о птица, к единственной свежей ветви

Засохшего дерева. Введи меня в старый дом,

Где ещё обитает былое со всеми его

Потерями невозвратимыми, где ещё бродит

Незнакомец, носящий имя моё.

Слети же,

О птица!