Вообще-то я этого писателя не очень люблю, но некоторые строчки...
Там горит Рим, на кухне - котлеты.
Конечно, вы вольны писать, как знаете, сказал редактор-либерал,
Но лучше бы убрать из строчки красный флаг, чтоб цензор нам не вымарал,
Переписать строфу совсем в обратном смысле и сбавить тон в других.
Благодаренье богу за свободу прессы и социальный стих.
Пятилетним мальцом я улизнул из дома.
(Так и не возвратился – а может, и не удирал?)
На зов неведомой птицы ринулся в лес, оставив
Ферму, раскинувшуюся под синим сводом небес, -
В неодолимом желанье поплавать по морю детства…
Оставив отца, грезящего морем, сухопутного
Синдбада-морехода, с мешком песен за спиною,
Твёрдо стоящего на палубе, крытой пыреем,
Склонившегося над бородатой пшеницей…
Оставить всё это, конечно же, я не мог:
Так и унёс с собой, в рождественский сумрак леса….