На дворе - середина зимы, а снега нет. Меня же это почему-то поразительно мало волнует. Моя кожа горит изнутри, а по поверхности расплываются радужные разводы, как на мыльном пузыре. Эти сказки о временах года заставили меня думать, и в то же время помогли мне забыть мысли. Я теперь многого не знаю и многое ммм... просто неприемлемо что ли стало. Во мне остались клочки страха. Они похожи на обрывки черных мусорных пакетов, развевающихся на ветру. В таких местах живут вороны. А еще... Можно ничего не говорить - но я все равно скажу. Потому что низзя. Как раз, зимой, которая на самом деле не зима, и я, которая обычно на самом деле не я. И никто меня не знает. Я скажу, но никто все рано не узнает. Но мне не жалко. Единственное, что мне надо - это знать саму себя. А зачем что-то еще?