В том, за чем я иду к тебе, нет ничего кроме пустоты…
Целуй мои руки – они все равно не твои. И твоими никогда не станут, хоть и губы твои мне принадлежали на мгновение.
Лишь приятная безделушка, своею ненадобностью и приятная. Милая вещица дабы потешить гордость и успокоить воображение. Дабы поставить на полку или повесить на стенку. Но не_коллекция.
Порой у меня просыпается к тебе столь глубинное отвращение, что единственно возможным становится увидеть до конца твое не_существование. Но вещица приятная. Пустая, пустоту которой скрывает попытка ее скрыть. Столь ординарная попытка, что воспринимается всеми как удачное обрамление содержания.
Я же являюсь тем ногтем, что сдирает с твоей попытки небытия прозрачную пыль. И я вижу зияющую не_манящую пустоту. И мне не интересно.
Но вещица приятна своей легендой, своим окружением – ореолом почтения, которого нет. И я хочу поставить ее на полку своего честолюбия, чтобы однажды ненароком разбить.
Сколько же вас таких одинаковых своею разрозненностью сознания?..