в третьей комнате слишком скучно и младенцы отпиливают матери ступни и кисти чтобы оглохнуть в песке шума вагонов метро когда и цифры смогут заставить считать сколько спичек помещается в человеческой глазнице.

и в том что я вверяю врачам нет ничего особенного,
особенного кажется не существует, до тех пор пока тебе не тестируют очередное генетическое оружие концентрированного психоза.

я выстрелил из пальцев в вязанную шапочку спящего в метро мальчика,
и я стреляю пиф-паф в старательно отводящих глаза пассажиров,
и я стреляю в своё отторжение в бегущих проводах за матово чернеющим окном.

символизм - ты мой бумеранг.