Деревья с жёлтой гривой
бросает ветер в дрожь.
Куда-то торопливо
уходит серый дождь.
Он также нескончаем
и также одинок,
как мой за кружкой чая
беззвучный монолог.
Он также людям нужен,
как та святая ложь,
что греет наши души,
хоть и цена ей - грош.
Он также необъятен,
как громкие слова,
чей смысл не понятен,
и различим едва.
Он льётся, словно мыслей
безудержный поток.
И также безраличен
к тем, кто под ним промок,
как безраличны люди,
увы, к чужой беде,
что прячется по всюду,
и в людях в том числе.
Что прожито - забыто,
что будет - то пройдёт.
Земля почти умыта,
и дождь перестаёт
срывать с деревьев листья,
в душе оставив след.
И умолкают мысли,
чей негасимый свет
разбужен был случайно,
когда наедине,
за тёплой кружкой чая,
сидел я в тишине.
[500x375]