[425x318]
Все мысли, которые я пытаюсь выразить в прозе, получаются слишком хаотичными для того, чтобы их вообще выражать. Я сижу, завернувшись в теплое, потому что мне холодно (весна ушла из декабря), рифмую строчки, скучаю и пью чай с лимоном под какую-то электронную психоделику. Я скво, просто скво...
Есть в этом городе еще хоть что-то???

* * *
Я убила бы интернет.
Жила бы в пожизненном бане.
Потому что не жалуют честность.
Потому что так верят обманам.

Я взяла бы свои стихи
И порвала бы их на части.
Потому что не в циферках дело.
Потому что не в буковках счастье.

P.S. А в чем? В килограммах? В мартышко-попугаях?