В колонках играет - Silent Hill
Настроение сейчас - неборазборное

Он не любил прямых черт. А особенно линию горизонта. И поэтому на всех рисунках никогда не рисовал ее. Небо дугой перетекало в землю, города вонзались в небо, облака свободно разгуливали по улицам (одно из них держало другое, поменьше, на цепочке из обрывков тумана, и оно слегка полаивало громом и периодически задирало туманную заднюю ногу). Его это вполне устраивало. Конечно, не устраивало учительницу рисования, которая ругалась, что он переводит краски, ведь они сливаются на его рисунке. А он смотрел на полупрозрачную разноцветную лужицу красок на еще не высохшем рисунке земли-неба, и наслаждался... Он нарисовал так много рисунков земленеба, что уже не верил в то, что линия горизонта существует на самом деле.
"Мир - большое полотно, а мои рисунки - вот окна в реальный мир!В них просто надо уметь заглянуть" - думал художник и развешивал их по стенам своего дома.

"Ты сошел с ума!!!" - уверяли его все вокруг.

"Конечно!" - умилялся он. И однажды пришла ему охота завернуться в рулон бумажного полотна, приготовленного для следующей картины, особо большого масштаба. Он завернулся и приснилось ему...

Будто горизонт кто-то распилил маленькой такой пилой, отломал, как старую оконную раму, и унес, и посредине неба и земли образовалась белая полоса - как полоса от лямки на загорелой коже. Новому пространству под линией горизонта просто надо загореть, и тогда оно будет полностью незаметно.

"Тебя втаптывали в землю за то, что ты стремился оттолкнуться от нее и улететь в небо" - нежно пояснил ему чей-то голос. "Земля держит тем крепче, чем сильнее ты желаешь улететь от нее".
"Поэтому вот тебе подарок и от неба - за то, что ты его любил, и от земли - за то, что она любила тебя... у тебя будет два мира - мир самого высокого неба - холодный, лучистый, беспредельный и мир самой цветущей земли - маленький домик посреди плодородного сада - домик на пути, где ты никогда не останешься один.
Ты не сможешь выбрать между ними, и, делая следующий шаг, ты никогда не узнаешь, куда ты попадешь - на небо, где ветер выдует из твоей души все человеческие слабости, или на землю, в домик, где по окнам струится дождь, потрескивает камин и идет долгая беседа - и каждый раз с новыми путниками.
А разделения, черты между ними - нет. Ты же сам ее сломал".

Художник перевернулся на другой бок и нежно обнял ножку стола, к которой подкатился.