Здесь стаи голосов привольных птиц друг другу вторят,
Здесь небо с высоты кедровых крон ныряет в море,
И я тебя ношу… ношу, как это лето,
Что шилось тридцать лет и что на век надето.

Прощаю времена, где были мне малы одёжки,
Под свет чужой луны тогда ложилась стёжка.
Всё вкривь и всё не то, как цвет полярной ночи,
В которой жгут свечу, а та гореть не хочет.

Спросите, зеркала: что там на дне в глазах глубоких?
Отвечу… да в моих ответах только соль и вздохи.
Земля – она нам мать, но очень больно гладит,
И плакать мы к Отцу идём спасенья ради.

Страдания – не смерть, а лишь сердец и душ заслуга,
Ну вот и тот июнь, в котором пахнем мы друг другом.
И в нём своя луна, и шьётся всё по росту…
Легко ль пошить любовь? Но любим мы так просто.