Город.Осень.Вечер.Ангел,
С неба изгнанный за праздность,
Горько плачет в подворотне
Заколоченного дома.
И из грязного стакана
Водку, пахнущую смертью,
Пьет он нервными глотками,
Вспоминая то, что крылья
заложил вчера в ломбарде...
И что снова спать придётся
На скамейке, возле сквера.
А под утро добрый дворник
принесёт опохмелиться
И шепнёт: " Что, братец, худо
Жить без крыльев.
На земле?"