...Опять-таки сказать нужно много, но ничего не хочется рассказывать... совсем... ни думать, ни анализировать, ни вспоминать, ни загадывать... просто почему-то хочется писать... не знаю... все сумбурно, и в жизни, и в мыслях и в словах... Надо бы собрать все в кучу... не получается... одни многоточия... и здесь и в голове.... сплошь одни многоточия.... даже не потому, что нет четкой точки, просто я наверное боюсь ее ставить...  Хочется описать свои мысли, хотя я даже не знаю, зачем... устала молчать, может быть... я все время молчу... Пусть это звучит глупо, но даже когда я говорю, я молчу.... Хочется  дать мыслям волю, но не могу зацепиться ни за одну..... 

Интересно, кто-нибудь замечал, сколько катаклизмов в последнее время? И я заметила, что в исламских странах редко бывают природные катаклизмы... они сами убивают... 

Погода на улице неплохая, хочется много гулять.....

В голове как будто перекати-поле гуляет, наверное, крыша по весне уезжает на заслуженный отдых... 

Иной раз сидишь и думаешь, а зачем все это? Одной жизни слишком мало, чтобы успеть сделать все, что хотелось бы сделать и слишком много, чтобы просто ждать конца... Мало даже не жизни, а молодости, хочется успеть все в молодости, не знаю почему... Узнаю цену времени, то есть даже не узнаю, а переосмысливаю... поняла еще, что на земле нет счастья... его не существует... я не знаю ни одного человека, который действительно считал бы себя счастливым... Начинаю думать, что нельзя на этот свет рожать детей - это жестоко по отношению к ним. 

Ницше сказал, что красота - это обещание счастья... я не согласна... вроде бы мне грех жаловаться, Бог подарил мне многое, но счастья почему-то все равно нет... Перефразирую немного известный афоризм: каждый человек несчастен по-своему.... Дети в Нигерии по-своему, школьник, получивший двойку по-своему, разорившицся олигарх - по-своему... А счастливые не то, чтобы одинаково счастливы, их просто вообще нет...

Когда-нибудь все мы станем прахом, никогда больше не будет таких людей... никогда больше не будет такой Кристины, и никто не вспомнит... по Коломенскому все также будут ходит влюбленные парочки, чьи-то глаза также будут любоваться звездами, люди все также будут плакать украдкой ночами, а Кристины больше никогда, никогда не будет... а ведь она тоже смеялась, грустила, любила, плакала... у нее была своя история, до которой никому никогда не будет дела.... так зачем это все..... даже жаль....

Так и не смогла написать ничего путного....