Странно. Все словно в тумане. Нужно найти. Нужно найти. Нервно перебираю вещи в ящике большого трюмо. Вот оно. Извлекаю откуда-то маленький револьвер. Он заряжен. Я точно знаю. Не знаю откуда он, но он заряжен. Нервно кошусь на запертую дверь. Лишь бы никто не вошел. Никак не могу осознать, что же я делаю.
Зачем то взвешиваю револьвер в руке и смотрю на себя в зеркало. В голове пусто и тяжело. Поднимаю револьвер и приставляю почему-то к сердцу. Странно. Стреляют обычно в голову, я видела. Мне совсем не страшно. Нажимаю на курок. Ни звука.
Наконец-то в голове появляются хоть какие-то мысли. Но я не боюсь. Я удивлена. Не думала, что это так легко. Я не боюсь смерти…
В груди, там где было сердце, становится вдруг странно пусто и… легко. Потом наверное была боль. Но я ее не чувствовала. Почувствовало тело, сгибаясь в конвульсиях. В груди вдруг страшно запекло. И мне показалось, что я чувствую как моя кровь медленно толчками выталкивается куда-то внутрь. Я начинаю падать в темноту. Последняя мысль: «И это все?»
Кругом только тьма. Липкая и душная. Не чувствую тело. Только там где сердце по прежнему жжет. Я тону в окружающей черноте. Теряя представление о времени и пространстве. Сквозь эту пелену пробиваются звуки. Легкие щелчки. Откуда? Я же умерла. Я знаю, что умерла. Трель птицы за окном. Распахиваю глаза…
Сон. Всего лишь сон. А в груди все печет и тело не слушается…