В колонках играет - Таганка

Пытаюсь крикнуть ,но из горла не выходит и звука,а рядом с противным визгом в землю входят пули.И уже в бессилии падаю на этот белый пушистый снег,думаю-которая из них моя.И постепенно какая-то апатия ко всему и единственная мысль-какой же он красивый чистый белый снег.Глаза уже сами закрываются от тяжести век.Только снег,продолжает смотреть на тебя,только снег...