Огорченье на стене, мы что-то ищем, но только лишь в себе откроем дверку. Пока мы не проникнем в глубь себя, нельзя сказать, что: «Путь прошел я до конца». Но что же ищем мы тогда? В сердцах насаженных на колья, в глазах лежащих в луже на асфальте, в отражении тени от меркнущего света. Что так тревожит иногда, когда приходит всплеск весеннего огня? И закрывать уже не хочешь ты лица, от ядовитых стрел стрельца. Но берегись, будь осторожной милое дитя. Ведь, правда в том, что так дурна Весна, когда ты смотришь на неё, так свысока.. И знаешь, ты что не возьмет тебя её рука, и не родится вновь игра. Наверное, от зависти, скажу я: «Ты так дурна, хмельная глупая Весна!»
Иди дитя. А я закрою талые глаза…
А истина, что ищем, так близка, она осталась где-то там, когда упала с дерева последняя листва. Тоска…