Он полез в стол за столовым ножом. Нож блестел и отражал свет, ослепляя глаза. Одно неловкое движение, и уже можно совсем потерять грудную клетку. Он этого не хотел. Ему лишь надо было убедиться... И вот, можно видеть как он вздыхает, направив свой взор в потолок. Потолок молчал. Время неумолимо шло, часы отбивали ритм, секунда за секундой. Он насчитал 60 ударов за поворот средней стрелки. Какое совпадение, подумал он. Он опять уставился в потолок. Потолок по-прежнему молчал. "Как это несправедливо!" - как только эта мысли сформировалась в его голове, потолок начал вещать. Тени задвигались, то наползая, то исчезая, формы перетекали из одной в другую, поток мысли в его голове устремился за ними. И вот уже он перестал сомневаться... А свечка тем временем безудержно билась в конвульсиях, проецируя на потолок все предметы. Цветы и кактусы превратились в сществ с большими головами, а безобидный маленький цветок стал центром притяжения других теней. Тени совершали уже круговорот. "Это лишь мои мысли. Они столь же истеричны! Что мне делать?"
Но вот момент, и казалось, что ничего этого не было. Он стоял в той же позе, зажав в руке столовый нож и уставившись в потолок. На нем не было рубахи. И в груди что-то дергалось, билось в истерике.
Закрыв глаза, он стал резать грудную клетку, двидение в груди становилось все истеричнее. И вдруг из груди стал сочиться свет. Он осветил на миг комнату и потух. В комнате стало немного светлее, свет из груди стал приобретать красноватые оттенки и становился спокойнее. С каждой пульсацией он чувствовал боль. С каждым ударом то-то больно упиралось в сердце. "Что же это! Так же нельзя!". И вдруг он понял, что источник света лежит у него в груди. Он его аккуратно достал и стал на него смотреть. Это была роза, хрустальная роза. "Вот почему мне так больно было. Это все роза в сердце... со своими шипами... Теперь я многое понял. Надо ее положить на место. Пусть будет больно, но зато по-настоящему..."
"Подари меня! Эта боль от того, что ты меня держишь в себе! Освободи меня, облегчи страдания"
Грудь постепенно срасталась, а роза все еще находилась в руке.
"Кому же я тебя доверю? А вдруг я ошибаюсь? А вдруг... "
"Я не вечна. Живи сейчас. Потом уже будет поздно. Давай!"
...
Он попрежнему стоял с ножом в руке и смотрел в потолок. В комнате было тихо, и лишь сердце билось как метроном, и на душе было легко и хорошо. А на подоконнике стоял безобидный маленький цветок, прозрачный как слеза и хрупкий как его мир...
...
Он стал шептать. Все громче и громче, постепенно мысли стали обретать форму, а слоги размер.

Роза хрустальная, хрупкая, нежная
Ночь, фонари, улица снежная,
В иней укутавшись, ветер бежал,
Был снегопад - быстро устал.
Выла метель - вышла луна.
Время пройдет - уйдет и она.
Тени домов, сумрак ночи,
Бродит душа. Ищет ключи…

Роза хрустальная, хрупкая, нежная
Ночь, фонари, улица снежная,
Месяц уйдет. Дым улетит.
А роза лежит
все лежит и лежит.

Стало грустно и одиноко.
Он сидел у окна и смотрел на игру света. На стене тикали часы, на небе загорались и тухли звезды. А в руке он вместо ножа бережно сжимал Розу. Он ее обязательно подарит. Это он знал точно. от этого становилось теплее и спокойнее.